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lunes, 27 de abril de 2015

En un campo 
soy la ausencia de campo. 
Así sucede siempre. 
Dondequiera que esté 
soy aquello que falta. 
(Mark Strand, 26 poemas tempranos)

De nada sirve jugar a estar perdida; fingir que no conozco las calles cotidianas, tan tercas, tan iguales al resto de las cosas que parecen llegarnos desde fuera (¿o es al revés?), con esas miradas alargadas y bidireccionales.

Lo que una dice, y no lo que dicen de una, se oculta tras dos ojos y unas cuantas rigideces rebeldes que canalizan las últimas lluvias de juventud sobre la mente. Lúcidos y puntuales, los goterones escurren por un rostro pactado, mientras yo, la verdadera, observo atenta mis extravagancias del pasado, tan pobres, tan humanas... 

Y cuando el sueño que me quita el sueño vierte brisas sensuales al oído de Codorníu y se desliza en secretas caricias susurradas, un sutil laberinto que se hace y se deshace en un abrir y cerrar de ojos me esconde el presente para que la vida comience a buscarse a sí misma por espejos vacíos. 

Es el momento de saltar de corazón a corazón, recordando -en el de Codorníu- intimidades y matices que no alcanzo a saborear del todo porque son suyos; mientras yo -en el mío- mantengo fantasías desenmascaradas, que hacen de los sentidos una simultánea no-experiencia, con toda su coctelería de mundos estériles. 

5 comentarios :

  1. Créeme que a veces es mejor estar perdida en los sentidos, que ni siquiera saberse en nada...
    Besos muchos .

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  2. Perdida en los sentidos,
    solitaria en algún lugar oculto
    de la cotidianidad,
    desaparecido el paradero.

    Besos, Inma.

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  3. Maravilloso poema para introducir un relato de sensaciones, de emociones que palpitan directamente. De vidas que se buscan más allá de los espejos rotos, mundos en los que sentirnos vivos.

    Feliz fin de semana, amigo mío.

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